«Во всем виновата мать: не занималась мною совершенно, на бабушку спихивала»

«Ей категорически не везет в личной жизни…»

У меня есть знакомая, которая терпеть не может День матери. Детей у нее нет, но и свою пожилую мать она откровенно не любит и не ценит, говорит — не за что. Мол, всегда мать была к ней холодна, ею не интересовалась, в четыре года отвезла к бабушке в деревню и оставила там на два года — свою жизнь устраивала.

Подруга который год ходит к психологу, прорабатывает с ним детские травмы, из-за которых нет у нее никакого счастья. Ей катастрофически не везет в личной жизни, да и на работе тоже не торт, а ведь часики тикают, и полтинник не за горами. «Во всем виновата мать, — говорит подруга. — Не занималась мною совершенно, на бабушку спихивала. Никогда не обнимет, не приголубит, вечно я у нее крайняя». У подруги очень тяжелый характер, от нее даже кошки постоянно в окно выпрыгивают, не то что мужики. И еще она патологически ленива, ну не любит человек работать, не её это. Казалось бы, вот тебе понятное объяснение всех неудач, однако во всем виновата мать. Ее этому психолог научил. Вообще он ее регулярно учит, как нужно правильно свою мать ненавидеть. Мол, долгие годы подруга притворялась, что маму любит, и теперь из-за этой многолетней фальши у нее панические атаки, головные боли, аллергия, да и вообще вся жизнь насмарку.

Нужно маме позвонить и строго, но спокойно припомнить детскую обиду: «Почему ты насильно скармливала мне молочную лапшу, хотя знала, как я ее ненавижу, особенно с пенкой? Отвечай!» Подозреваю, что старенькая мама каждый раз после этих звонков лежит с давлением. Но в этом смысл терапии: позвонить раз в неделю и высказать претензию, выплеснуть всё, что наболело. И тогда жизнь наладится, появятся деньги, богатые ухажеры, поездки на заграничные курорты, интересная работа, такая, чтобы пить кофе в большом и светлом офисе с видом на Москву-реку и ни за что не отвечать. Подруга говорит, ей после занятий с психологом становится легче.

«Думала, счастливой будет, а она всю жизнь мается»

Я представляю, как ее мама лежит в темноте, смотрит в потолок и вспоминает, как первый раз взяла дочку на руки. Имя ей такое красивое придумала, весеннее — Майя. Думала, счастливой будет, а видишь, как оно получилось: всю жизнь дочка мается. Из роддома вернулись, колики начались, в первую же ночь. Кричала, личико красное, дугой выгибается. Укропной водичкой поила, теплую пеленочку на животик прикладывала, ничего не помогало. Три месяца на руках ее носила, не спуская. Сама не спала совсем, шаталась от усталости. Одно желание было — выспаться. Пока коляску качаешь — молчит. Чуть перестанешь качать — орет. Без сил была совершенно, лицо серое, волосы выпали, грудь до живота висит, молоко течёт.

А муж-то молодой, как не сбежал тогда, жалел, наверное, царство ему небесное. Садик потом, уж как она плохо ела, худющая. Диатез замучил, все ручки ночью расцарапает до крови. Мнешь ей эти пюрешки до одури, чтобы без комочков, блендера-то не было. Фруктов-бананов не купить, яблоки и те дефицит. Испечешь ей одно яблочко, сама слюной давишься. Врач говорит, на молоке козьем ребенку готовьте. Где его взять, козье-то? Договорилась с одной бабкой на рынке. Рубль за литр! Сварила манку жиденькую, а Майка как плюнет этой кашей прямо в лицо. Лицо вытерла и руку облизала, вкусно. Ну всыпала ей тогда, тоже не железная, не выдержала, и рубль жалко. А в школу ее собирала, самое тяжелое время в стране было, в магазинах шаром покати. Сама тогда до снега в одних туфлях ходила: все Майечке на форму и портфель ушло, чтобы не хуже, чем у соседских детишек было. На Новый год тоже, костюм ей до утра шила, из своего платья кримпленового, зеленого. Его носить еще можно было, хорошее, яркое. Ну ладно, самая красивая зато на празднике была, волосы еще распустила, лесная царевна…

Теперь, видишь, с психологом занимается. Недодала ей, получается, в детстве-то. Хвалила мало, не обнимала. А кто меня-то обнимал? Эхх, жизнь горемычная. Ну ладно, пускай так, пускай на мать ругается, я не обижаюсь. Вдруг поможет ей психолог-то. И жизнь у дочки наладится, а то всё одна, да одна. Сердце болит за нее. Хоть бы внучков на ручках подержать, а там и умирать не страшно…

Позвоните мамам, девочки, поздравьте с праздником. Где бы мы без них были? Нигде.